\inside the fix.

Oh, tiens, salut toi, ami(e) surfer, toujours là ? Tout ce site fleure bon le renfermé, non ? Je viens ouvrir les fenêtres et passer l'aspi avant inventaire et mise en vente.
Voui voui ! Je m'en vais. Désolé, huit mois de pure folie qui prennent fin, bam, d'un coup, mais c'était inévitable, non ? C'est ce que je pense, au vu de la fulgurante abîme dans laquelle mon inspiration s'est lamentablement plongée ces derniers mois. Non, pas 'inspiration', 'motivation', oui. 'Motivation et humeur'. Hm, doux programme. J'ai de quoi écrire, mais je n'éprouve pas l'envie de l'écrire.
Surtout pas ici. A l'origine, Inside the Fix était un charmant blog destiné à être lu par hasard par de charmants inconnus. Un concept, très plaisant, comme un journal intime mais qui serait lu par des gens qui n'ont relativement pas d'importance dans ma vie personnelle. Permettre à de parfaits quidams de pénétrer en mes pensées comme on enfonce le doigt dans un bol de purée pour découvrir toutes les merveilles et les grumeaux qu'il contient. Le fait qu'il se soit rempli peu à peu d'habitués, d'habitués proches, dans le sens où je n'aimerais pas qu'ils découvrent certaines facettes de ma personnalité (Quadrophenia power §§§§); pas parce que j'ai particulièrement honte de moi-même, non, parce que ça me gène un peu. Evidemment, même si ces personnes (la majeure partie de mon lectorat je pense) me gênaient, ç'a toujours et tout de même été un plaisir de savoir qu'elles me lisaient/lisent. N'allez pas me faire dire ce que je n'ai pas dit, boycotter The Undead, brûler une bibliothèquet et/ou des personnes âgées.
Quoiqu'il en soit, je te l'annonce, ô dévoué et assidu lecteur, l'heure est pour nous de nous dire adieu, de retourner chacun de notre côté sans se retourner, de faire une croix sur les erreurs passées et de fixer nos regards vers l'aube lointaine. Ne dites pas adieu à Dave Johnson, il reviendra. Et qui sait, peut-être vais-je créer un autre bloug ! (Mais comptez pas sur ma personne pour vous filer quelque indice quant au libellé de l'adresse)

Ohé, les aminches, passez un bon Noël et sachez vivre cette soirée comme il se doit (lach d kom!). Puis, tant qu'à faire, un bon reste de fins d'années, profitez-en, le boulot reprend dans moins d'une semaine, promis, le prochain chapitre de The Undead (tout le monde vient ici pour ça, je le sais bien) est prévu pour 2008, si j'ai le temps. A tantôw, ow, ow !

Toute l'équipe d'Insidethefix se joint à moi
pour vous présenter ses meilleurs voeux 2008 !

Tarte aux sons
Comme tristesse suspendue
En son vol liquide

Insidethefix, 20/11/2007

Quoi ? Ah c'est bon hein, je fais pas exprès de poster un message toutes les trois semaines, croyez-le bien. Je ne vous doigt rien, moi, non mais oh ! Et j'ai pour principe de n'écrire que lorsque j'en ai vraiment l'envie; se forcer, c'est has been.
Remarquez, je n'ai pas terminé la dernière phrase du dernier article. Certains diront "Quelle solution de facilité !"; et c'est à ceux-là que je répondrai que

Quoi, Fix, désespérément seul au point de s'émouvoir devant un chaton épileptique ? Ca va, hein. Je l'ai pas choisi, moi, d'être en vacances. Bref. Sommaire billet pour donner quelques informations en vrac.

• Aujourd'hui, on m'a offert deux cravates.
• Ainsi que douze bouquins, dont Othello, Macbeth et En attendant Godot !
• Je me permets de vous narrer quelque violent débat qui agite actuellement le cercle familial. Quel nom donner à notre futur chien, l'espèce de chieur grognard et pleurnichard qu'a honteusement engendré le canin frisé de la maison ? Mes parents sont partagés entre des sobriquets tous plus niais et communs les uns que les autres, et ma voix est peu écoutée; pourtant, sachant que ce chieur appartient à la caste des labradors, j'ai pensé que Stagiaire conviendrait parfaitement. Alors, si tu désires me soutenir, si toi aussi tu penses que Stagiaire est un doux nom qui conviendrait parfaitement à cet animal, signe la pétition et envoie des dons à l'adresse non ci-dessous. (1,35€ l'appel/ hors coût du SMS + frais de port 5 euros à mettre dans le colis.)
• Pour prouver que je ne suis pas un mytho, en exclu un extrait du chapitre VI de The Undead, déjà salué par la critique:

"Et de cette dague, je pourfendrai l'armée des pigeons bioniques du Seigneur Noir". Vous reconnaissez?'

• Eh, fallait pas trop m'en demander non plus.

Je me réveille ce matin, à 7h, après un étrange ramassage onirique de couteaux et de peluches en plastique dans le jardin immense que ne possède pas mon frère. Parce que replonger m'est impossible, je lis la moitié d'Hamlet. Et j'aime diablement ça. Ca sent le sang, la boucherie approche tandis que le Roi se revoit dans l'histoire de Gonzague et Baptista. Les tripes de la vengeance vont bientôt voir le jour sous la rosée azur de cette montagne au loin; une vraie Hamlet aux lardons, ahahah AHAHAHAHAH !!!§§§§§§§§
N'entendant plus aucun bruit en bas, je me lève pour déjeuner. En descendant les escaliers, mon cerveau me bombarde dix fois, exactement dix fois la même question: "Es-tu heureux?". J'emmerde ma semi-conscience matinale autant d'instants que nécessaire puis je me lance dans une longue journée à la suite de mes parents.
Mon genou me fait mal. Dehors, ma chienne me voit de loin et vient à ma rencontre en courant. Ca me fait diablement plaisir au point de m'oublier moi-même, d'oublier ce téléphone qui ne sonne jamais et ce facteur qui ne vient pas.
Je m'autorise quelques brefs instants d'écriture pendant la journée, valse entre The Undead, ASN et Ultimate Work 4 my Couz1.doc, ma priorité du moment qui avance plutôt bien et dont le résultat commence à dépasser mes maigres espérances du départ. Je dis 'valse entre The Undead', mais en vérité j'avance vraiment pas sur la chapitre 6, j'écris un peu n'importe quoi sans me soucier de l'ordre des chapitres. Je me fais plaisir, quoi. Je suis crevé, je plume peu. Et mon appareil photo est revenu. Douce joie que de photographier n'importe quoi en riant (vraiment merci, Lily).
Mais je passe à la véritable éphéméride de la journée, celle qui m'a donné envie de venir ici et de vous raconter tout ça. Il y a de ça quelques jours, Patient NC Chat est revenu me voir. Tous les soirs depuis son retour, le sujet d'étude m'a réclamé du lait, voyant que parfois j'en avais dans les mains. La mademoiselle a semble-t-il perdu son entière progéniture il y a quelque temps, alors j'essaye de lui apporter un réconfort calciumique. Et ce soir, en passant devant lui, il m'a crié, puis il a fait une grâcieuse roulade à mes pieds, avec ces yeux de satisfaction et de contentement caractéristiques des chats ravis de leur état actuel.
Et ça, ça fait foutrement du bien.

*
*  *

David regagna le Central dans la soirée. Pénétrant dans le garage, il décrocha des clés sur le tableau à côté des vestiaires, puis démarra sa voiture de fonction, la même depuis son entrée dans le service. Sortant silencieusement du garage désert à cette heure tardive, il alluma la Radio pour écouter ses collègues faire leurs rapports et leurs interminables calembours sexuels, arrière-plan sonore pour une énième tournée nocturne.
La voiture prit la 121è Avenue, la dernière encore sonorisée par les cris lointains des bistrots encore ouverts. Quelques passants s'arrêtaient devant, attirés comme des moustiques par le liquide rouge à aspirer sous la lumière écrasante des néons. Le policier savait le plan de parcours sur le bout des doigts, tant il l'avait répété encore et encore au fil des années. Il en était même parvenu à calculer et à retenir les temps de passage minimum pour ne jamais rencontrer de feu rouge. Aucune lueur, aucun son ne lui était étranger, désormais. Il connaissait chaque rue, comme chaque ambiance qui y régnait.
Il bifurqua sur la 148è, ‘la Grande Rue' du centre-ville. C'était là que tout se jouait ; là où se retrouvaient tous les gangs pour l'ultime gangsta fight qui déciderait de l'avenir de tel ou tel quartier, là que les gens dans le souci venaient se débarrasser de photos gênantes ou d'analyses d'urine suspectes. C'était un lieu à haut risque, c'est pourquoi la Police essayait d'y passer le moins de temps possible. Quand l'ordre a déjà été établi, autant ne pas ramener sa gueule, avait dit le chef-instructeur.
Mais ce soir, David traînait un peu, ce qui, il fallait l'avouer, ne lui ressemblait pas d'habitude. Lentement, il laissait défiler les trottoirs de l'autre côté de sa vitre, d'un œil moins inquisiteur que distrait.
C'est dingue, pensa-t-il, le nombre de dealers qu'il y a dans cette ville. C'était vrai, le marché était florissant. Il fleurait bon vendre de la poussière magique dans le coin. Certes, un recensement n'avait pas été établi, mais on estimait que cette part rigolote de la population avait facilement triplé ces dix dernières années. Les marchés devaient s'être dopés à l'héroïne pour avoir évolué si rapidement ; même les pilules contraceptives n'avaient jamais autant eu la côte.
La 37è succéda à cet étrange spectacle, tel une procession anarchique de prophètes modernes prêchant autre chose que de la bonne parole. Ici, l'activité ne se résumait plus qu'à quelques taxis au retour du service de soirée. Les chauffeurs avançaient encore lentement, dans un état de crispation extrême dû à la concurrence impitoyable des autres voitures jaunes, chacun prêt à arracher le premier le frein à main devant la potentielle personne à pied porteuse de la bénie course qui saurait faire la différence arrivé en fin de mois. C'était malheureux à dire, mais ceux-ci étaient totalement dépassés par le manque d'intérêt que leur portait le citoyen, et beaucoup d'entre eux auraient préféré commencer une nouvelle vie de l'autre côté du carrefour. On envisageait déjà de copier l'ingénieux modèle mexicain, où un passager sur trois n'arrivait jamais à destination sauf si sa famille acceptait de verser une rançon plus que conséquente à l'heureux chauffeur. Une étude était d'ailleurs en cours pour appliquer ce système aux bouches de métro.
David regarda sa montre. Dans cinq minutes, après l'inévitable feu rouge, il aborderait la 133è Avenue ; et bien que peu sentimental, il savait qu'il aurait du mal à ne pas imaginer sa voiture garée avec négligence sous un lampadaire, portière encore ouverte et radio encore allumée. Aucune fantaisie de l'esprit de là-dedans. Les gens n'aiment pas retourner sur d'anciens décors de mauvais évènements.
Il aspira une grande bouffée d'air. Ses mains moites collées au volant, il ne décrocha pas du regard l'aiguille orange du tableau de bord. Pas de panne d'essence, pas de panne d'essence, pas de panne d'essence...
Un voyant s'alluma. Le policier baissa les yeux. Le dieu des réservoirs m'a abandonné.
Une alarme vint tenir compagnie à la petite diode rouge. Cela ne signifiait en aucun cas que l'engin manquait de pétrole, non non : c'était d'un autre carburant dont il était question.
PAUSE CAFÉ !!!
En quatrième vitesse, David quitta l'avenue et s'élança vers le Gipsy's, oubliant du même coup la désagréable épreuve psychique et l'intégralité du code de la route.
Cette interruption des festivités était un rituel obligatoire que tout vrai patrouilleur devait respecter, auquel cas il n'était pas homme à mériter son titre. Obligatoire car lié par la tradition (‘Par notre Histoire', auraient volontiers avancé certains), mais aussi pour la socialisation : il ne fallait pas espérer parler à quelqu'un en dérogeant aux règles, et ça n'était pas de si tôt qu'un bleu viendrait changer la donne, ‘foi de Roger', disait Roger. Puis le café, d'abord son goût, puis sa caféine avaient les mérites de tenir éveillé le représentant de l'ordre suffisamment longtemps pour pouvoir entamer sans risque la pause suivante. En plus d'être corsé, il était délicieux ; préparé avec amour ou une bonne cafetière, personne ne délivrait sa recette. Toujours sucré au bon vouloir du client, c'était un moment de relaxation incomparable ; certains en venaient même à faire des heures supplémentaires juste pour cet instant d'extase.
Le policier gara son véhicule et rangea les clés dans la poche. Déjà quatre voitures étaient là. Il allait les revoir, tous, enfin ; il y avait pensé toute la soirée. Ils n'étaient pas spécialement ses amis, mais étaient tous des gens sympathiques, et c'était toujours une joie de partager un moment avec eux ; c'était bien pour cette convivialité qu'il était venu tous les jours.
Il poussa la porte en verre du bar-restaurant. Il se demandait comment ils réagiraient lorsqu'ils le verraient arriver à leur table.
Il passa peu sûr de lui devant le bar et les tables. Le patron était absent. Mais eux étaient là. Il les entendait à l'autre bout de la salle, rire et parler bruyamment. Et il avait peur. Mais c'était inutile de reculer pour maintenant. Quelle que soit leur réaction face à lui, il fallait qu'il les revoie.
Il contourna le pot de fleurs en plastique mou qui leur cachait la vision.
...
- David !
- Comment ça va mon gars ?
- Allez, viens donc t'asseoir, reste pas dans le chemin ! Patron, un café ! »
Une clameur joviale s'éleva de la table toute entière. Bientôt, tout le monde se poussait pour lui serrer la main ou lui tapoter l'épaule.
Un fou rire s'empara de David. Une joie immense et une envie de pleurer face à leur gratitude en étaient la cause, et tandis que tous se poussaient sur la banquette pour lui faire de la place, il remerciait l'entité concernée pour lui avoir fait connaître de telles personnes.
« Alors, gamin, la tournée, rien, comme d'habitude ? »
Le gros moustachu sirotait en même temps sa tasse. C'était le plus vieux de tous ; cela faisait vingt ans qu'il travaillait dans le même secteur. Il en avait vu beaucoup, lui, et il adorait raconter ses exploits gyrophariques lorsque la discussion l'amenait à s'en souvenir. David ne connaissait même pas son vrai prénom. Pour tous, c'était Le gros moustachu ; car il était fier de ses poils et de sa poitrine.
« C'est pas possible, ça, tu sais que t'as une radio au moins ? »
Juan, l'Etranger. Il était arrivé ici sur un cargo rempli de brésiliens, et parce que les brésiliens ne sont pas commercialisables, lui et ses compagnons d'infortune avaient été arrêtés, il y a de cela quinze ans. Juan avait réussi à s'enfuir et à sa cacher sous l'eau pendant la perquisition ; la Police partie, il avait traversé à pied l'Amérique et était arrivé dans le coin, et le gros moustachu avait plaidé en sa faveur pour qu'il soit engagé chez les gardiens de nuit. Bien sûr, ils n'avaient raconté tout ceci que très récemment ; mais personne n'en avait tenu rigueur. On s'en doutait même un peu.
- Eh, Juan, ils ont des radios dans ton pays ?
- Non, mais on a de quoi t'empêcher de t'asseoir sans coussin si tu nous fais encore chier. »
Rire général. David se sent bien parmi eux. Il ne parle pas, mais il écoute, et ça lui plait.
Le patron du bar, un mexicain mal rasé aux faux airs de garagiste lui posa son café sur la table. Lui aussi, parfois, se joignait à eux. Son enseigne était presque devenue un sponsor pour les patrouilleurs.
Le vieux moustachu réclama le silence, car la sentence du brésilien lui rappelait une sombre affaire de savonnette dans les douches d'une prison. Profitant du calme, David porta la brûlante tasse à ses lèvres. Ses doigts n'étaient plus crochus ; et ses mains avaient repris leur forme et leur teinte rose initiales. Son corps entier s'était reformé, tandis que le précieux liquide noir réchauffait son œsophage et allait se blottir au fond de son estomac bien vivant.

*
*  *

Un violent courant d'air lui fouetta le visage ; le policier y répondit par un vif sursaut. Des corbeaux s'envolèrent devant lui en beuglant leur indignation.
Il était resté là, contre son arbre, à dormir toute l'après-midi. Par chance, personne ne semblait l'avoir vu ; et le nécrophile était parti.
Le zombie regarda sa montre. Il était bientôt dix-huit heures. Il se leva net et courut vers le portail du cimetière, jetant un bref regard à l'épitaphe sur la plaque de marbre qui lui était dédiée. Au moins un sac de sable qui connaîtrait la vie éternelle.

*
*  *

Elie Daronovski remercia ses derniers visiteurs et ferma à double tour la porte de la boutique. Depuis qu'il avait été agressé par cet homme qui lui avait volé tous ses livres sur le macramé, il préférait agir avec prudence.
Son métier lui tenait énormément à cœur. Ce n'était non pas le fait de vendre qui l'intéressait (comme la majeure partie des hommes de sa profession), mais bel et bien de conseiller, d'échanger, de discuter de tel ou tel classique avec ses clients. Il lisait absolument tous les livres qu'il recevait avant de les commercialiser, et il estimait avoir réussi sa journée non pas en ayant écoulé x exemplaires mais en ayant parvenu à intéresser, instruire ou faire changer d'avis quelqu'un.
Il rangea son trousseau de clés dans la poche de son vieux veston beige. Il vivait seul depuis plus de cinquante années aux Etats-Unis, la mort de sa famille en Europe l'ayant contraint à exiler le premier bateau venu. Il s'était réfugié dans les livres, cherchant par tous les moyens à acquérir la plus grande culture possible sur l'histoire du monde et de ses peuples, décidé à être utile à tous ceux qui passeraient la porte de son magasin.
Il passa par le rayon des littératures italiennes, emprunter un vieil exemplaire de la Divine Comédie ; ce soir, il commencerait le Chant XIII. Lorsqu'il releva les yeux, un gigantesque pistolet s'appuyait sur son nez.
« Ne bougez pas. »
Le libraire tomba en arrière.
« NE ME FAITES PAS DE MAL ! LES LIVRES DE BRICOLAGES SONT DANS LA TROISIEME ALLEE, PRENEZ TOUT ! »
Le visage caché sous une capuche fut frappé d'étonnement face à cette déconcertante proposition.
« Hum, désolé, je ne veux pas de vos livres de bricolage. »
L'aveu ne rassura pas pour autant le vieux libraire.
« QU... QUI ÊTES-VOUS ??? »
Eh merde, pensa David. Il ne s'était pas même imaginé à une telle question, mais c'est dans l'instant que sa bouche débita une heureuse solution immédiatement regrettée.
- Je suis la Mort, venue pour te chercher.
- Sh... Shekhinah ?
Le zombie aurait volontiers pu répondre à cela s'il avait intégré son école de religion ; c'est toujours au moment des interrogatoires qu'on regrette d'avoir choisi la Police. Alors, pour compenser son cursus, il appuya un peu plus le canon contre le crâne du vendeur.
- Expie tes pêchés maintenant, Elie Daronovski, tu n'en seras que plus pardonné. Parle !
- Qu... Qu... Quoi ?
David n'avait jamais questionné personne auparavant. Aucun talent, aucune finesse. Des aveux obtenus au moyen de « Parle, dégoûtant gérontophile tout droit sorti de l'anus de Satan ». Ce n'était pas son métier, à vrai dire ; les inspecteurs faisaient ça très bien eux-mêmes. Lui, il avait reçu une formation patrouille nocturne option tasse à café ; si Daronovski avait été une tasse, l'entretien aurait été plus facile.
- Que sais-tu de Kramer ?
- Je... Je ne connais pas ce nom-là...
- TU MENS ! Je sais très bien que vous travaillez ensemble, inutile de le nier ! C'est trop tard pour toi, avoue ce que tu fais avec lui ! Que prépare-t-il ?
Pour un dieu, Shekhinah n'était pas très informé ; avait-il au moins une parabole ? Mais le libraire défaillant ne s'en aperçut même pas et manqua de s'évanouir en prenant doucement conscience de ce qu'il se passait.
- Je... Rien, je ne sais rien... Il vient chaque semaine et m'emprunte un ou plusieurs livres qu'il me rend la plupart du temps la semaine suivante...
Il pleurait.
- Quels livres t'a-t-il déjà empruntés ?
Finesse, douceur et questions rassurantes n'étaient certes pas les mots d'ordre chez l'ex-policier, à côté duquel le butor mirasol aurait pu passer pour le plus charmant des mammifères. S'il avait fallu leur poser la question, ni le zombie ni le libraire n'auraient su dire lequel des deux était le moins à l'aise dans la présente situation.
- Il... Beaucoup... La... La liste est longue... Le Nouveau Testament, en plusieurs éditions... La... La République, de Platon... Le Meilleur des Mondes, d'Huxley...
David notait au fur et à mesure les œuvres citées, le pistolet toujours à la main. Pour l'instant, il n'en avait pas lu une seule.
- P... Plusieurs œuvres d'Aristote, également... Je... Je ne me souviens pas du reste...
La liste avait le mérite d'être intéressante. Ensuite, comprendre ce que ce malade pouvait faire avec une salade composée pareille, non, c'était au-dessus des forces Culture G de David. Que pouvait-il bien trouver à la fois dans Aristote et Aldous Huxley ? Il y avait un A dans leurs prénoms.
Comme dans Platon et Testament ! Et si c'était ça la clé ? Ou alors... Peut-être qu'il s'attendait à ce que son fournisseur soit interrogé ; il a par avance brouillé les pistes en empruntant ce dont il avait vraiment besoin plus quelques gros livres à moitié pris au hasard : un genre de pied-de-nez à l'inspecteur de Police moyen, du style « J'ai plus de culture que toi et un butor mirasol réunis », subtil agacement qui saurait faire perdre patience et induire l'homme en erreur en le forçant à lire les œuvres précitées. A moins que ce Daronovski ne jouât un rôle faussement innocent car corrompu de la tête aux pieds par son mesquin employeur ; que les larmes qui coulaient sur ses joues étaient des larmes de provocation et de défi ; que les prières hébraïques qu'il répétait n'étaient qu'un code secret établi entre lui et Kramer, et que s'il implorait le pardon de Dieu, c'était uniquement pour se foutre de son naïf d'assaillant.
Ceci aurait été la version de l'inspecteur en chef s'il avait été là. Mais David ne doutait pas de la sincérité de cette douleur, bien qu'amer devant cet homme aux apparences si sympathiques et pourtant affilié à un dangereux criminel. Il baissa son arme, ramassa les clefs tombées de la poche du vieux libraire et se dirigea vers la porte.
- Allez-vous en. Vous payerez, un jour, pour ce que vous avez fait.
Tremblant, incapable de retenir ses larmes, le vieil homme courut comme il le pouvait derrière son comptoir.
Vivement que le Central voie ça, pensa l'ex-policier. Lorsqu'il ouvrit la porte, il y eut une violente détonation dans l'arrière-boutique.
Il accourut. Elie Daronovski s'était tiré une balle dans la tête, avec une arme dont il n'avait pas une seconde pensé à servir contre son agresseur.

Magasine spécial n°1: 1001 façons de pêcher le melon sauvage en Mer Baltique

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Huh averybady !
Oui oui oui je sais, retard retard, mais bon, vlà quoi, en ce moment, je me permets peu de rédiger mon pamphlet anti-altermondialiste que vous avez suivi avec tant d'assiduité depuis ses débuts, mais pas d'inquiétude ! Ca avance peu, mais ça avance ! Et moi, puisqu'il faut bien parler de moi (j'aurais volontiers donné des nouvelles de ma voiture mais elle est en réparation, lol !), voilà.

(au fait:)
44%

Evidemment, la lourde porte de l'immeuble était fermée. Et inutile de se défoncer puis de ramasser son épaule pour faire sauter le verrou et passer à l'intérieur ; mêmes morts, les locataires ne sont pas autorisés à dégrader le bâtiment. En plus, le bruit réveillerait les voisins qui pourraient témoigner et porter plainte pour tapage nocturne. Il aurait pu passer par la fenêtre du couloir du 3è, celle qui fermait mal et qui tuait en moyenne quatre personnes par an ; mais pour cela il lui fallait aller demander l'échelle chez la concierge, et la connaissant, elle refuserait catégoriquement de la lui laisser cinq minutes tout au plus. Quelle vieille peau, pensa-t-il, je lirai les petites annonces dès demain pour trouver un meilleur proprio.
Il passa sur la petite ruelle à la gauche de l'édifice. Par là, il y avait peut-être moyen de monter avec l'échelle de secours.
Le sort était terrible envers lui ; l'échelle était tombée et baignait négligemment dans une flaque verdâtre d'eaux usées. Honteux, jura-t-il. Ils vont m'entendre à la réunion des locataires. Il reprit la direction opposée, maugréant et enfonçant rageusement ses poings dans les poches de son manteau.
... Il y avait quelque chose dans la droite. Il accourut sous le lampadaire le plus proche, même s'il savait déjà ce que la lumière allait lui révéler.
Un trousseau de clefs. Magnifique, on se croirait dans un roman tellement c'est basique et facile. Une fois encore, Supa-Dring lui avait sauvé la mise, quel talent ! Le zombie se précipita sur la vieille serrure rouillée et y enfonça l'énorme clef turgescente, qui dans un tintement jouissif lui indiqua qu'il pouvait lui aussi franchir l'accès.
La familière odeur de renfermé qui l'accueillit fit naître en lui un vague rassurement. Il était revenu chez lui, enfin. Les nobles et fières taches d'humidité au plafond, l'antique papier peint jauni par le temps et l'admiration des regards portés sur lui, le carrelage aux envoûtants motifs kitsch fendu de toutes parts... l'apaisant et chaleureux cocon sans radiateurs était revenu autour de lui, dans toute sa précaire splendeur. Il fonça à l'aveuglette vers la rampe d'escalier et sauta quatre à quatre les marches jusqu'au 5è étage dont, sur la pointe des pieds, il traversa le couloir principal en comptant ses pas, comme il l'avait tant fait après ses longues heures de travail nocturne.
Silencieusement, une main sur la clé et l'autre sur la poignée, il tourna le verrou, pénétra dans l'entrebâillement et ferma sa porte avec douceur.
Une gigantesque bulle, mélange de nostalgie, de mélancolie et de douleur, monta de son ventre et éclata dans sa gorge lorsque l'ampoule allumée lui permit de revoir son corridor. Non pas parce que celui-ci était laid, non, mais parce que la confusion de la situation dans laquelle il se trouvait était telle qu'il avait l'impression de revenir chez lui après un très long voyage. Il se sentait à la fois chez lui et la fois étranger ; ici, il était rassuré, mais un sale goût au fond de la cervelle lui soufflait qu'il n'était plus à la maison. Il n'en avait que faire ; il piétina les journaux qui s'étaient accumulés depuis une semaine derrière sa boîte aux lettres et alla effondrer ses membres obsolètes sur son lit.
Les yeux dans le vague, il contempla les méandres poétiques de l'humidité sur son plafond. Il l'avait pourtant repeint ; il se concentra sur la chose un long moment avant de laisser tomber et d'admettre que tout finissait toujours par pourrir. A nouveau il regarda au dehors à travers la fenêtre.
Qu'était-il devenu, en somme ? Un être insignifiant ; un atome perdu, rejeté du noyau et condamné à voguer seul dans le rien pour le reste de ses jours, si les atomes avaient une existence à proprement parler. Une abeille isolée de sa ruche, une fourmi éloignée de la cité, un asticot privé de son cadavre. Ahah. Bravo. Des idées comme ça tu te les gardes. En somme, aux yeux du monde, dans les registres de l'administration, il n'existait plus. Un tampon « Mort, inutile d'envoyer la facture de gaz » marqué à jamais sur sa feuille personnelle.
Que faire, maintenant ? Sortir et explorer le monde ? Non, hélas. Son physique et l'inspecteur le sommaient de rester où il était. Se venger, alors ? Il n'en trouvait pas l'utilité. Il n'avait pas goût à beaucoup de chose. Il aurait voulu pouvoir vivre, se manger un sandwich au thon en regardant une émission abrutissante de télé-achat, se vider les neurones tourmentés en ne pensant plus à rien si ce n'est à acheter l'espace de quarante-cinq minutes. Ou s'allonger, laisser couler le temps au-dessus de ses yeux clos et emporter toutes ses contraintes.
Mais ses paupières restaient invariablement ouvertes, laissant l'air froid de la nuit s'engouffrer dans sa solitude. Demain, il devrait se trouver un nouvel endroit pour vivre, fonder de nouvelles habitudes, apprendre à éviter la lumière du jour. Demain.
Il retourna à la porte et ramassa le journal le plus en dessous de la pile effondrée, celui de samedi dernier. Il tourna frénétiquement les pages jusqu'à tomber sur l'article qui l'intéressait. En bas à droite de la page, calé sous Tournoi de cartes effréné à l'Amicale des Anciens Combattants ce week-end, dix lignes étaient titrées Un policier assassiné sur les ports, accompagnées d'une photo du jeune David en uniforme.

« Le tragique coup du sort aura voulu que l'agent David Johnson se retrouve dans la nuit de vendredi à samedi confronté à La Poudreuse, ce gang de snowboarders héroïnomanes connu pour ses violentes altercations avec la Police au cours des cinq dernières années, depuis la création de leur mouvement séparatiste. Le policier en patrouille aura été sauvagement agressé par une bande que les enquêteurs estiment à plus de dix personnes, puis, se défendant avec force et courage, abattu de dix balles de revolver dans la poitrine, puis laissé à l'abandon sur le pavé. Ses funérailles auront lieu samedi prochain dans l'après-midi au Cimetière Principal de la ville, en présence de Mr le Maire qui remettra à titre posthume la Médaille de l'Ordre du Mérite au défunt. »

Samedi prochain. Demain. Tout à l'heure, même. Il irait. Il voulait se voir définitivement disparaître, être rayé de la liste. Il s'y rendrait discrètement et assisterait à son enterrement, voir les humeurs des uns, les réactions des autres. L'expérience était suffisamment rare et intéressante pour attirer son attention. Rares étaient les hommes qui pouvaient avoir un regard extérieur de leur mise en bière. Peut-être, et c'était une pensée assez singulière, que ça lui remettrait les idées en place, qu'il verrait tout à coup ce qu'il a à faire.
David retourna s'allonger sur son lit. Une dernière fois avant de partir et de commencer un nouveau chapitre. Il reposa les yeux sur les lattes du plafond et se laissa transporter par les volutes de moisi, offrant au vide de s'installer dans sa tête. Demain. Tout commencerait demain. Son enterrement serait un point de départ.
Cette nuit-là, il ne dormit pas.
_____________________

NdA: Chapitre très difficile à écrire, ça se ressent peut-être.

Ohé les aminches, eun effet, ça fait un bail que j'ai point posted, désolé, lycée toussa, mais l'écriture continue lentement de progresser, envoie-moi un cierge ou du lubrifiant à l'adresse non spécifiée ci-dessous, d'avance, merci public. En parlant de public, le commentateur norvégien automatique, tu commences à être lourd, cordialement bisous.

Sinon, si moi ça va, c'est ça?
... A ton avis?

A sa grande surprise, David sortit du lit sans problème. Le formol l'avait revigoré.
Il suivit les deux hommes jusqu'à l'autre bout de la pièce. Un miroir attira son attention. Il s'arrêta net devant son reflet.
Il n'était plus le même. Le reste de son corps était à l'image de ses mains. Vert, taché, maigre et fragile en apparence. Il avait effroyablement maigri. Ses côtes étaient visibles, tous comme les os de sa main ; son visage avait presque parfaitement adopté la forme de son crâne, et le fait qu'il n'ait plus un seul cheveu accentuait encore la chose. Son corps avait encore le mérite d'être droit, pensa-t-il. Il n'était pas bossu, et ses genoux n'étaient pas cagneux.
L'inspecteur arriva derrière lui. Il lui jeta un long manteau en cuir usé.
- Enfilez ça, je vous l'offre.
- D'où vient-il ? demanda David, profitant de l'occasion pour détourner les yeux de sa propre image.
- Je l'ai fait moi-même. J'aurais jamais pensé que l'option tricot au collège puisse m'être utile un jour !
- Ces mailles en cuir sont vraiment incroyables, je vous assure, votre talent n'est pas dans un bureau.
- En vérité, il a appartenu à votre père. Il aurait été fier que son fils reprenne le manteau et le métier de son papa. Dommage qu'il ne soit plus là...
- Je n'ai jamais connu mon père.
Il prit un dossier sur le coin du bureau.
- Johnson, Don, ce n'est pas de votre famille ?
- Non.
- Merde, j'aurais dû vérifier. C'est dommage, on perd l'aspect symbolique, d'un coup. Vous devez moins avoir l'esprit de vengeance en enfilant le manteau d'un parfait inconnu.
- J'avoue.
L'inspecteur et le scientifique regardèrent le policier dans la glace.
- Une nouvelle vie commence ; il faudrait vous trouver un nom, vous ne croyez pas ? Que pensez-vous de ‘Super-Zombie' ?
- Non, mieux : ‘Necroman' !
- Ou ‘Mega Cadavre‘ !
- ‘Captain Overdeath' sonne mieux.

Il se regarda de la tête au pied dans le miroir. Puis, il ramassa une écharpe noire sur une chaise, et l'enroula autour de son cou et jusqu'à masquer le bas de son nez.
- Non... Je crois qu'il faut quelque chose qui me définisse réellement. Et pour l'instant, tout ce que je vois dans ce miroir, c'est quelqu'un qui n'est pas mort. Je suis celui qui n'est pas mort. The Undead.

Trois heures sonnèrent, troublant de leurs douze coups le silence absolu régnant impitoyablement sur Clock City. A la lumière des réverbères, les derniers dealers rentraient chez eux, croisant de temps à autre les quelques rares voitures de police sillonnant inlassablement les mêmes avenues, selon un parcours toujours identique jour après jour, réglé minutieusement comme du papier musique, inspection - pause café - inspection - pause café - pause café - inspection. Les policiers, en tandem dans leurs Dodge surannées, scrutaient tous feux allumés d'éventuels personnages à l'aspect suspect, dangereux ou machiavélique, notamment ceux portant des armes à leur ceinture, l'expérience ayant appris au Central que cela cachait souvent quelque chose de louche. Parfois, les taxis venaient se joindre à ce silencieux cortège, à la recherche de l'éventuel personnage suspect mais susceptible de bien payer sa course.

Au large des ports, pourtant, un de ces véhicules bleus était arrêté. L'unique patrouille composée en tout et pour tout d'un homme et d'un talkie-walkie était en effet garée sur la 133è Avenue, le chauffeur mystérieusement absent de son bord, la portière encore ouverte et la radio émettant toujours les habituels « Secteur x, rien à signaler », « Secteur y, ici on s'emmerde », « Urgence secteur t, ce con a mis du café sur son futal ».

« Damn it damn it damn it » se répétait David Johnson, tandis que l'homme qu'il suivait accélérait. Cela faisait un bon quart d'heure que l'un marchait vingt mètres devant l'autre. Johnson se revoyait, s'apprêtant à sortir pour prendre avec un peu de retard sa pause café, avant de remarquer cet étrange personnage balafré au visage cacher un pistolet dans la poche intérieure de son imper. Il était sorti de nulle part, et avait pris la route d'un pas décidé vers les ports. « Un autre dealer », avait pensé David immédiatement ; mais les dealers ne marchaient jamais d'un pas décidé. Cet homme correspondait parfaitement à la catégorie ‘Louche' décrite dans le manuel : pas dealer, pistolet, allure décidée. Cela lui avait mis la puce à l'oreille, et il avait précipitamment quitté son véhicule.

Près des quais, l'air s'était grandement rafraichi, et les sources de lumières s'étaient faites beaucoup plus rares. Mais il avançait, imperturbable, connaissant la chemin par cœur. Cela devenait de plus en plus difficile pour David de le suivre, et comme il fallait bien s'y attendre, au détour d'un réverbère, l'homme disparut.
La panique s'empara du policier. Et s'il s'y était mal pris ? Et si l'homme avait remarqué qu'il était suivi ? Il regarda confusément à droite et à gauche, mais rien ne troublait plus la nuit imperturbable. Hésitant, il s'engouffra dans l'étroite ruelle sur sa droite, sortant le pistolet de son étui.

C'était un cul-de-sac ; mis à part la benne à ordure et quelques papiers au sol, il n'y avait rien, absolument rien. Pourtant, il sentait que cette étrange personne était passée par ici. Autant il hésitait tout à l'heure, autant maintenant il en avait la certitude. L'instinct policier, disait-on, pour faire cliché et donner un semblant d'esprit à tous ceux comme lui qui couraient inconsciemment se faire latter les testicules avec un certain sens du devoir.
Il n'y avait pas tellement de solutions. Silencieusement, il grimpa sur la benne à ordure, puis escalada le haut du muret avant de sauter de l'autre côté. Son esprit de déduction avait eu raison : sa cible marchait un peu plus loin dans la cour. David n'était jamais venu dans ce secteur ; il ne connaissait pas non plus le nom de l'usine dont il venait de pénétrer l'enceinte. Dans cette quasi-obscurité, elle semblait gigantesque, et l'homme ne semblait plus qu'être une silhouette vacillante au loin.

Doucement, la peur prenait possession des sens de David. Plus alerte, plus inquiet, il serrait avec force son pistolet, comme s'il serait tombé dans le vide s'il l'avait soudainement lâché. Il savait vaguement ce qu'il faisait, désormais, et se demandait s'il ne valait mieux pas faire demi-tour. Mais l'appel de la curiosité était trop fort, et il ne put s'empêcher de prendre un long souffle avant de continuer.

L'homme à vingt mètres devant lui fit le tour du gigantesque bâtiment, puis disparut à nouveau dans la pénombre. Le policier s'approcha silencieusement du coin d'obscurité d'où s'était évanouie la silhouette. Il n'y avait rien. Ni porte, ni fenêtre. Il caressa le mur de la paume de sa main : juste une cloison lisse. Il passa en revue toute la portion de béton qui se présentait avec fierté devant lui, lui faisant obstacle comme par défi. Du bout de ses doigts, il toucha le plus haut de la paroi qu'il pouvait, puis descendit doucement, avant de tomber en avant.
Il y avait un trou, en bas ; une conduite d'aération. Se demandant une dernière fois s'il n'était pas en train de faire une grosse erreur, il pénétra entièrement dans l'interstice métallique. 
Impossible de voir quoi que ce soit là-dedans ; il fallait avancer à tâtons. Ses doigts glissaient sur la surface lisse et gelée tandis qu'il rampait comme il le pouvait dans l'étroit conduit qui semblait ne jamais se terminer. Chacun de ses mouvements n'apportait qu'un noir opaque à ses yeux, diminuant peu à peu derrière lui la très faible lueur qui l'avait accompagnée. Le conduit prenait des voies complexes, démentes ; il tournait dans tous les sens, montait puis descendait brusquement ensuite, tournait à nouveau en spirale, montait brusquement et refilait droit.

Puis, au hasard d'une de ces excentricités métalliques, une très faible lumière fit son apparition. C'était le bout du tunnel. Un vif soulagement s'échappa du policier qui se croyait définitivement pris au piège, et c'est sans méfiance qu'il y fonça avant de chuter de quelques mètres.

Sa douleur était énorme lorsqu'il se releva et contempla l'embouchure du tuyau par laquelle il était sorti. Son dos le faisait atrocement souffrir, et son mal s'intensifia plus encore lorsqu'il remarqua qu'il avait raté l'échelle rouillée suspendue juste en dessous du trou. Sa réserve d'intuition policière s'était largement épuisée aujourd'hui ; il n'en restait pas moins curieux.

L'homme qu'il suivait n'était plus visible nulle part. Il avait pris une avance considérable, c'était indéniable ; sa connaissance du chemin ne devait pas y être pour rien. L'endroit était totalement désert et silencieux. Seul un faible néon, suspendu à l'une des poutres loin au-dessus de lui l'éclairait d'où il se trouvait. Il était à un coin du gigantesque hangar, et devait sans aucun doute se trouver loin au dessous du niveau du sol, car regarder en l'air montrait des hauteurs absolument vertigineuses. Le plafond était même très difficilement visible, car la lumière elle-même avait peine à y parvenir. D'ailleurs, plus loin à sa droite, il ne pouvait absolument rien voir.

Le néon semblait en réalité dirigé vers les deux énormes silos en béton qui s'imposaient juste devant lui. A la vue des nombreuses vannes et des deux tuyaux immenses qui les terminaient, David en conclut qu'ils devaient tous deux contenir quelque liquide particulier.

N'ayant guère le choix, il s'avança à travers l'étroit passage à peine plus large que lui entre les deux cylindres géants, pistolet à la main. La peur jouait à nouveau avec lui, et plusieurs fois il s'arrêta, croyant entendre un bruit sourd résonner au loin.

Il déboucha dans une nouvelle salle, à peine plus éclairée que la précédente. Le plafond toujours culminant à la même hauteur avait perdu de sa superbe : la pièce semblait être un interminable et large couloir de béton émergeant de la pénombre. Un léger bruit de pompage se faisait par contre entendre.

Sur les côtés, des tubes de verre sur d'étranges promontoires émettaient une mince lumière verte sur le sol. Tous contenaient un liquide verdâtre dans lequel était plongées de sombres masses difficiles à distinguer. Chacune de ces structures -il y en avait au moins une quinzaine de chaque côté- se terminait sur le dessus en un cône de métal, relié à un imposant tuyau qui se terminait à l'intérieur d'un des deux silos.

David n'avait jamais vu de telles machines aux allures fantasmagoriques. Il aurait aimé pouvoir remonter et lire le nom de l'enseigne de l'usine ; il ne parvenait pas à trouver à quoi pouvaient servir de telles installations.

Lentement, son arme braquée droit devant lui, il s'avança vers l'un de ces ‘aquariums'. Le manque de lumière lui empêchait toujours de voir précisément ce qu'il y avait à l'intérieur. Cependant, il pouvait voir des bulles d'air s'échapper de temps à autre de l'une de ces choses. S'assurant qu'il n'y avait aucun danger autour de lui, il s'avança un peu plus et se pencha sur la paroi de verre.

Le policier poussa un cri d'horreur puis tomba au sol. Il voulait partir, maintenant, il en avait assez vu, il avait eu son flot d'émotions pour la soirée. Un humain. Le bocal contenait un humanoïde nu aux yeux clos, totalement immobile et insensible aux changements constants du liquide verdâtre. Seules les narines s'ouvraient et se fermaient régulièrement pour expirer de l'air. David jeta un œil affolé aux autres bocaux. Tous contenaient des êtres vivants du même genre que cette chose. « Des êtres humains... Des êtres humains comme... malformés » se répétait-il, essayant de fuir mais ne parvenant pas à détacher ses yeux de la scène cauchemardesque étalée devant lui.

« Bonsoir. »

Le policier sursauta et retomba en arrière. Il se releva brusquement et chercha d'un regard dément d'où provenait cette lointaine voix, calme et posée, terriblement dérangeante. Tournant sa tête dans tous les sens, il aperçut enfin le vieil homme émerger de l'ombre, à l'autre bout de la pièce.

« N'APPROCHEZ PAS ! » hurla David, braquant de ses bras tremblants son pistolet vers son interlocuteur. Il se sentait défaillir ; son corps essayait en vain de s'accrocher à quelque chose pour ne pas s'effondrer sur lui-même.

L'homme ne semblait en réalité pas très vieux. Pourtant, il restait droit, et son corps n'avait rien à envier à quelqu'un de vingt ans son aîné. Seuls ses cheveux blancs et sa fine barbe grise qui masquait ses joues trahissaient son âge avancé. Derrière lui se tenaient un peu à l'écart trois hommes armés ; David reconnut celui qu'il poursuivait parmi l'un d'entre eux.

« Allons. Inutile de vous emporter. Avant toute chose, je suis ici pour vous féliciter. »

David tressaillit. Le vieil homme, et sans aucun doute maître des lieux, avait dit cela le plus naturellement du monde. Il sentit une goutte de sueur descendre le long de son front. Sa bouche s'ouvrit, mais il ne parvint à rien dire d'audiblement compréhensible.

« Rares sont les policiers qui des ordres font fi et osent ainsi s'aventurer jusqu'ici.

-Qui... qui des ordres font fi ? »

L'homme eut un petit rictus en entendant la question de son invité, mais n'y répondit cependant pas. Ce dernier serra encore plus fermement la crosse de son pistolet.

« Et parce que de bravoure vous ne fûtes pas à cours, je vous laisse profiter une dernière fois de ces lieux avant que nous ne devions nous dire adieu. »

Une terreur encore plus violente s'empara de David. Son bras droit fléchît, il fit un pas en arrière, ses jambes tentant une dernière fois de sauver son corps tétanisé. Il vit les trois hommes sortir de l'ombre, après que le vieil homme ait claqué des doigts.

Il entendit à peine les neuf premières détonations résonner sur les parois. Et tandis que son corps étendu au sol se vidait de son sang, il baissa une dernière fois les yeux vers les lumières vertes qui dansaient sur le béton.