Je suis plus beau que Woody Allen.
Donc (resalut ! ça va toujours ?), hier, et comme par hasard toute la journée, c'était l'Eté. L'Eté, la saison des pêches melba et des RTT. Alors, pour fêter celà, pasque l'Eté, faut bien dire, c'est plus c'que c'Eté, le Francilien féru de nourriture pour oreilles descend dans la rue avec sa gratte, son micro et son tabouret, il bloque les rues, empêche les voitures de rouler, réveille la voisine et bloque l'économie. Et ça s'appelle la Fête de la Musique, nom de Dieu.
Et la fête de la musique, c'est presque partout; alors moi, pasque j'aime bien la musique, je m'ai dit "Fiddlededee, que je meure si je n'assiste pas à cet évènement!", alors je fonce, aussi vite que je peux, car je suis libre/ et la Liberté/ a le goût de la Réalité.
Ni une ni deux, me voiloù à 19h frais et pimpant au bout de la rue Victor Hugo, à attendre le premier groupe à passer, des zamis d'ailleurs, ça s'appelle 832 (ahahah! le nom!). Ils ont une bonne demi-heure de retard (ce qui sera caractéristique de tous les groupes de la ville que j'ai pu voir), mais au final c'était plutôt sympa, quoiqu'un peu lourd parfois, toujours les mêmes reprises que je supporte moyennement. Quatre autres potes (dont un bassiste ! J'ai des amis bassistes.) jouent pendant la pause du groupe principal, chose très sympa, des reprises qui changent un peu de l'ordinaire (The Godfather/Cryin'/Should I Stay or Should I Go/Beck's Bolero), très sympa, mais très court, hélas. Pour fêter leur passage sur scène, on va chercher des bières, on revient sans, merde. Lûçÿ et moi larguons le groupe et allons prospecter en ville, ya rien, une cravate qui reprend Jacques Brel et la Croix-Rouge vingt mètres plus loin. Elle, son pot de yaourt et moi continuons donc à errer, à la poursuite de vraie musique/d'un endroit où on peut s'entendre pour parler. Tout compte fait, un urinoir officieux, c'était peut-être pas une bonne idée, uhuh.
Alors quand l'acide urique fait poindre avec un peu trop d'insistance ses méandres destructeurs, nous retournons voir s'il reste quelque chose à voir quelque part.
Et en effet, il y a un groupe qu'a l'air sympa, qui commence avec classe, ça me plait, puis il pleut, ça s'arrête, Lûçÿ se casse, Lulu et autres se cassent, je me casse aussi, adieu 21 juin raté. Je remonte direction Vieille Ville où se trouve le point d'extraction, mon contact barbu arrive, improvise un concert folklorique breton dans un bar, je fais croire à la serveuse que je suis moi-même chanteur folklorique, je rentre chez moi, je dors, j'oublie. Journée naze, tout le monde, heureux de vous avoir revus, Lûcÿ, heureux de t'avoir rencontré, Toi, tu me les brises, Justine, désolé, Sushi, j'espère que tes oraux se sont bien passés.
Et la fête de la musique, c'est presque partout; alors moi, pasque j'aime bien la musique, je m'ai dit "Fiddlededee, que je meure si je n'assiste pas à cet évènement!", alors je fonce, aussi vite que je peux, car je suis libre/ et la Liberté/ a le goût de la Réalité.
Ni une ni deux, me voiloù à 19h frais et pimpant au bout de la rue Victor Hugo, à attendre le premier groupe à passer, des zamis d'ailleurs, ça s'appelle 832 (ahahah! le nom!). Ils ont une bonne demi-heure de retard (ce qui sera caractéristique de tous les groupes de la ville que j'ai pu voir), mais au final c'était plutôt sympa, quoiqu'un peu lourd parfois, toujours les mêmes reprises que je supporte moyennement. Quatre autres potes (dont un bassiste ! J'ai des amis bassistes.) jouent pendant la pause du groupe principal, chose très sympa, des reprises qui changent un peu de l'ordinaire (The Godfather/Cryin'/Should I Stay or Should I Go/Beck's Bolero), très sympa, mais très court, hélas. Pour fêter leur passage sur scène, on va chercher des bières, on revient sans, merde. Lûçÿ et moi larguons le groupe et allons prospecter en ville, ya rien, une cravate qui reprend Jacques Brel et la Croix-Rouge vingt mètres plus loin. Elle, son pot de yaourt et moi continuons donc à errer, à la poursuite de vraie musique/d'un endroit où on peut s'entendre pour parler. Tout compte fait, un urinoir officieux, c'était peut-être pas une bonne idée, uhuh.
Alors quand l'acide urique fait poindre avec un peu trop d'insistance ses méandres destructeurs, nous retournons voir s'il reste quelque chose à voir quelque part.
Et en effet, il y a un groupe qu'a l'air sympa, qui commence avec classe, ça me plait, puis il pleut, ça s'arrête, Lûçÿ se casse, Lulu et autres se cassent, je me casse aussi, adieu 21 juin raté. Je remonte direction Vieille Ville où se trouve le point d'extraction, mon contact barbu arrive, improvise un concert folklorique breton dans un bar, je fais croire à la serveuse que je suis moi-même chanteur folklorique, je rentre chez moi, je dors, j'oublie. Journée naze, tout le monde, heureux de vous avoir revus, Lûcÿ, heureux de t'avoir rencontré, Toi, tu me les brises, Justine, désolé, Sushi, j'espère que tes oraux se sont bien passés.
Par Fix, Vendredi 22 Juin 2007 à 18:49 GMT+2 dans Ma rubrique (article, RSS)
